Hablaba el otro día de un proyecto en el que ando metida y prometía una explicación un poco más extensa. Et là voilà!
Había una vez un país en el que el español no estaba presente en los planes de estudio de ninguna universidad, ni instituto, ni escuela, ni guardería… Sus habitantes estaban condenados a aprender español viendo telenovelas argentinas, mexicanas y venezolanas y, aunque sólo decían cosas como “chévere” y “boludo” y “chido” y “te amo, mi amor” y “estoy embarasada” y “si no eres mías no serás de nadie” estaban contentos y felices.

Entonces llegaron desde las españas unos señores con traje y corbata, se sentaron con los autóctonos, que también llevaban traje y corbata, y firmaron unos papeles gracias a los que, a golpe de pluma, el español, por arte de magia, ya estaba en la universidad. Pescaron a unos cuantos de los pocos que habían estudiado español en los años en los que todo el mundo estudiaba francés, ruso o chino, les quitaron el polvo y les nombraron profesores, como quien nombra a un caballero andante: “Yo, por el poder que me confieren Cervantes, García Márquez, Almodóvar e Isabel Allende, te nombro profesor de español. Viva la selección española de fútbol y la transición española, viva Shakira y el jamón serrano! Que así sea!”. Y los pobrecitos profesores repescados, cual cenicientas universitarias, tuvieron que instalarse en un rincón del departamento de italiano y bregar con las asignaturas más marías: las segundas y terceras lenguas.

Sin embargo, un día fueron visitados por un hado madrino que les prometió un departamento para ellos sólos. “Pero es que no estamos preparados para ser independientes, déjanos crecer un poco más”, le respondieron los profesores con sus matrículas de doctorado bajo el brazo. “No, no, no, no, no, no”, dijo el hado madrino con las manos debajo de sus sobaquillos, “que ya está firmado”. “Pero es que hay que convencer al (mal)genio del rectorado”. “Eso está chupao, le invitaré a comer. Nadie se resiste a los platos de mi cocinero”. “Pero ¿cómo vamos a ir al baile de los otros departamentos vestidos así? Si no tenemos más que estos harapos…”, replicaron los profesores mostrando su ordenador a pedales con el teclado en cirílico y sus estanterías llenas de telarañas. Entonces el hado madrino agitó su varita mágica y, tras una lluvia de papelotes, emails y llamadas de teléfono, surgió un proyecto con una universidad española, y el sello de la AECID, que les traería, no sólo libros y ordenadores y fotocopiadoras nuevos – “pagados con el dinero de los contribuyentes”, añadía el hado madrino suspirando y haciendo girar la pajarita amarilla que llevaba al cuello- sino, además, la visita de los sabios-expertos que les ayudarían a subirse “a hombros de gigantes”.
Así que, con unos meses de retraso, porque no lograban situar al pequeño país en el mapa, dos emisarias de la generosa universidad llegaron a la pequeña universidad del pequeño país. Y allí vieron, escucharon y respiraron el mismo aire que los profesores de español y una dijo cosas como “estamos muy ilusionadas, satifechas y supermotivadas” o “movamos nuestras sinergias” o “vivan los estándares europeos y las TIC y la excelencia”. Pero la otra dijo “esfuerzo, calidad, contenidos, seriedad, estudiantes, trabajo, trabajo, formación, formación, expectativas, necesidades, resultados…” Y todos, los profesores, full y part time, los becarios, el hado madrino, la decana buena, las emisarias, los jóvenes estudiantitos de español…, todos se pusieron muy contentos y brindaron con champán.

Las emisarias, antes de irse, pusieron unos deberes (currarse unas buenas guías docentes con salsa bolognesa) y prometieron a los profesores muchos regalos (y una pizarra digital!) si los hacían bien. Y en esas andamos. A mí me toca observar, informar, organizar, animar, gestionar y enderezar entuertos, todo por la módica suma de … (en fin, eso daría para otro cuento) euros.
continuará…

El otro dia mantuve mi conversacion mas larga, hasta la fecha, en albanes. Con dos chicas CHINAS!!!
Aparecieron en la puerta de nuestro flamante nuevo departamento (amueblado con los restos de los otros departamentos, que nos odian porque ya no les robamos solo alumnos, sin tambien mesas y estanterias) y miraban el tablon de anuncios un poco confundidas. Asi que les pregunte, en ingles, si podia ayudarlar, y las invite a entrar. Se habian rebautizado con nombres albaneses, como suelen hacer, no entiendo muy bien por que, los chinos. Una se llamaba Miranda, la otra Era. Y querian apuntarse a espanol.

(no son chinas, sino japonesas, pero me gustala foto)

La verdad es que las dos chicas hablaban albanes infitiamente mejor yo. Llevaban un ano estudiandolo en Pekin, con un profe albanes.
China fue uno de los ultimos paises con los que Albania mantuvo relaciones antes de aislarse en su bunker-caparazon (el momento de la ruptura lo cuenta Kadare en su novela El Concierto), y, por extrano que parezca, hay un monton de cosas que recuerdan a china aqui, sobre todo el paisaje, esas colinas redondeadas cubiertas de verde a cuyos pies se acumulan las aguas de lagos aritificiales, como la presa de las tres gargantas en pequenito…Tambien la musica popular suena un poco china, sobre todo si la escuchas nonstop en una furgoneta durate 6 horas, pero en realidad es por la escala (pentatonica?) que usan, similar tambien a la andina.
Yo les dije que el albanes lo estaba aprendiendo en la calle (ne rrugen), es que, paradojicamente, siempre he sido muy mala alumna en clase de idiomas. Eso si, aunque para las tres el albanes es una lengua “extraterrestre”, yo les saco ventaja a las chinas en una cosa: las palabras de origen latino son perfectamente transparentes para mi, (y, con un poco de suerte, algunas de origen eslavo o turko que conozco), mientras que para ellas todo es nuevo.
Como no habia ninguna lengua comun tuvimos que apanarnos en albanes. Y es que normalmente casi todos los albaneses con los que nos relacionamos hablan otras lenguas: italiano, ingles, frances, espanol… Y cuando aparecen obstaculos en la conversacion siempre se termina pasando a alguna de las lenguas comunes. Pero yo, en chino solo se decir Ni hao y shie shie (y se lo dije, claro).
Mis companeros, que nos escuchaban en el departamento, se morian de la risa: una espanola y dos chinas hablando en albanes!!!

Ayer salí a estrenar mis botas y mi chubasquero por Madrid. Fui con una amiga a comprar las entradas del cine mientras los chicos veían el baloncesto en casa. Luego fuimos a la casa del libro a por algo para mis clases de Teoría de la literatura, la asignatura que me han “endosao” para este curso en la universidad. Revolviendo entre libros de crítica feminista, deconstrucción, el clásico de Aguiar e Silva… me acordé de cuando me tocó a mí como alumna escuchar las lecciones, más o menos leídas de hojas amarillentas, del profe de la facultad. Y me acuerdo de cómo me “enfrenté” a él en el examen final, de lo rojo que se puso cuando le llevé la contraria, de las cabezas gachas de mis compañeros sobre los folios, de la cara que puso cuando le dije que me iba sin hacer el examen (“y eso que me lo sé”, chulita yo),de sus disculpas al cabo de unos días cuando me lo encontré por casualidad en la biblioteca (“Puede usted examinarse esta semana si quiere”. “No se preocupe, ya me presento en septiembre, como todos”).

Al final me dejé 35 eurazos en un tocho de Jordi Llovet y anoche le di un buen tiento. Introducción, qué es literatura, autor y aurotía, lector… No está mal. Que antes todo era Poesía (poieo=hacer) pero que a finales del XVIII, (el Romanticismo fue una época para marcar el antes y el después) se empezó a usar la palabra Literatura (que viene de litera=letra). Que en la palabra literatura viene implícito el lector y que por qué no estudiar también la historia de la lectura. Y para las primeras páginas- lecciones, qué es literatura, por qué un texto es literario o no lo es, si se puede aplicar un método científico para estudiarla, analizarla, abarcarla… esas cosas les soltaré a mis alumnos.

Ayer, con el libro debajo del brazo nos encontramos con Javier Krahe por la calle y le seguimos, y descubrimos dónde vive. Iba a por tabaco, cómo no. Y luego nos metimos en el Palacio de la Prensa a ver Gordos.

Son las cosas que nos tienen entretenidas las últimas tardes en Madrid antes de volver a Tirana: librerías, cine y/o teatro, amigos y callejeo por la ciudad. Lo que luego echamos de menos.

(se aceptan sugerencias para preparar la asignatura)

Escribo esto horas antes de volar a Bari y de Bari a Madrid. Estoy en casa de una amiga que nos ha acogido, a nosotros y a todos nuestros trastos (esto se está empezando a convertir en tradición). Ayer por la noche charlaba tranquilamente con unos amigos: “lo bueno de este año es que no tenemos que hacer ninguna mudanza”. Ja!
M ha ido a pagar el alquiler de los dos meses que vamos a estar fuera. No estaba Beni, el hijo que habla italiano y con el que nos comunicamos mejor para estas cosas. Pero su madre le ha dicho con media sonrisa: “Sabes, es que mi hermana y mi cuñado han vuelto de Italia y se van a quedar en vuestra casa”. M, ojiplático, sin poder creerse lo que le parecía estar entendiendo en albanés, le repetía: “atehera, nuk kemi me shtepi? (entonces ya no tenemos casa?)”

Pues no, no tenemos. M ha llamado por teléfono a beni y le ha dicho: “quando pensabi dirne che dovavamo lasciare la casa?”. Cuando Beni ha venido estaba todo ofendido: “me has gritado por teléfono, me ha sentado mal, aunque tienes razón en estar enfadado”. Así que ni nos hemos enfadado ni nada. Eso sí, hemos recogido en tiempo récord. Miles y miles de trastos, de bolsas de basura, de cajas con libros (cómo se puede acumular tanto en un año, o en dos? La paellera se queda o nos la llevamos?…), un par de amigos para hacer la mudanza (Gracias, Ardi). Despedirse de los gatitos, de la máquina de coser, de la huerta… La casa de Komuna e Parisit, que muchos habéis disfrutado, ya no es más nuestra casa… Y nos da mucha pena. Será que somos nómadas, condenados a vivir sdf (como dicen los franceses, sin domicilio fijo). Será que lo que sucede conviene! (Gracias Ire!). Y tendremos una casa mucho más bonita.
Felices vacaciones. Tiraneses, cuidadnos la ciudad que en septiembre volvemos.

El domingo votaron (un amigo nos pone un poquito de conexto en La Vanguardia y aqui nos resumen en ingles como fue la cosa) pero aun siguen contando…
El domingo Irene y Mario (y yo con ellos) estuvieron de Observadores electorales voluntarios para la OSCE. Visitamos unos 5 pueblitos y mientras ellos observaban el proceso y rellenaban sus formularios con toda la profesionalidad del mundo yo fumaba y charlaba con Ardi, el chofer, jugaba al ajedrez con el chavalito que llevaba el bar o daba un paseo por el campo, pero sobre todo observaba al paisanaje: Viejitas vestidas con faldones sobre el pantalon y el panuelo bien colocao en la cabeza, furgonetas que traian a la gente a votar con las ventanillas forradas de propaganda electoral (berishista), motovoting (parejas en moto por carreteras pedregosas y llenas de baches camino de ejercer su derecho al voto).

(en la foto, cortesia de Roberto Berna, un chaval trae cafe “espontaneamente” a los miembros de la mesa, vestidito con una camiseta berishista)
La tarea de los observadores era aparentemente sencilla: observar 8-10 centros de voto durante la jornada, en distancias no muy largas, con un traductor y un chofer locales. Pero es que nadie habia contado con el estado de las carreteras. A algunos sitios solo se podia ir en 4×4. Y a los mas remotos, andando!

albania vota

Ya he acabado las clases, pero toca ocuparse de la burocracia. Mientras tanto, el domingo, 28 qershor, son las elecciones generales en Albania. La campana electoral (y la precampana), imposible escapar de ella con sus pegadizas canciones (jemi ne! y sus tambores del Partido Socialista, en la oposicion, y Shqiperia po ndryshon del Partido democrata, en el poder) y sus posters, banderas y pegatinas por doquier, ha estado llena de despropositos que harian sonrojar a cualquiera que se tome esto un poco en serio.
Mas o menos en febrero o marzo empezo la campana para que los albaneses se hicieran el DNI. Sin el DNI o sin pasaporte no se puede votar. Ayer salio en la tele el ministro de interior diciendole a la gente que tengan un poquito de porfavor y vayan a recogerlo, si todavia no lo han hecho. Los que no esten debidamente documentados (y quedan un monton- como les va a dar tiempo en tres meses?-, y mas si contamos a los albaneses que estan trabajando sin papeles en el extranjero) no votaran. En el telediario ayer senalaban que ni los propios politicos se habian hecho el famoso DNI…
Casi todos los partidos prometen la liberalizacion de los visados para moverse libremente por Europa. Alguien deberia decirles: Senores, eso no depende de ustedes! El PD y otro partido cuyo eslogan es Familia, Propiedad y Nacion (Familja, Prone, Kombi) se congratulan por haber recibido a Bush, por haber conseguido la independencia de Kosovo (!!) y por entrar en la OTAN (gracias a ellos). “Manana, la UE”, proclaman.
El senor Sali Berisha, que es clavado al abuelo de la familia monster, ha inaugurado dos veces una autopista, sin terminar aun, que unira las ciudades de Durres, en la costa, y Prishtina, en Kosova/o. Al sarao de ayer invito a Erdogan, el turco, que no se quito las gafas en ningun momento, lo que dio al todo un aspecto mas mafioso todavia. La inauguracion anterior fue mas espectacular, con Berisha subido a una excavadora que daba los golpes finales para terminar el tunel de Kalimashi. En fin, un show.
El Partido Socialista tiene a su cabeza de partido, Edi Rama, el alcalde de Tirana, cantando hip hop y sin sacr demasiado partido de la cantidad de escandalos que el PD les ha brindado en esta legislatura, sera que en todas partes cuecen habas.

La policia hoy les ha retirado la autorizacion para hacer el mitin de cierre de campana porque era demasiado cerca del lugar donde el PD iba a celebrar el suyo. Les han sugerido que se vayan un poco mas lejos para que “no haya conflictos”.
Entre todo este mogollon, llegan los observadores internacionales de la OSCE (unos 400 entre Lt-long term- y St – short term-), entre los que se encuentran un monton de amigos, mas o menos voluntarios y curiosos de ver que se cuece desde dentro. Yo me limitare a observarles a todos. Ya contare

Estaba encendiéndome un cigarrillo en el porche cuando ha llegado la gata. Es una gata callejera, viene y va, merodea por los patios de las casas vecinas, ronronea zalamera para conseguir algo de comida o rebusca en los contenedores de basura al cabo de la calle, se cuela por la ventana de la cocina si la encuentra abierta, por descuido, y pide mimos de vez en cuando. Es una gata blanca con algunas manchas negras, una, la que le distingue, en la pata derecha.

Estaba preñada y hace unos días, mientras estábamos fuera de la ciudad, debió parir, en una caja forrada con una camiseta vieja y papel de periódico que los vecinos habían dejado, a posta u olvidada, en un rincón del jardín. Un rincón tranquilo, al resguardo de la lluvia, en alto, protegido por algunos cachivaches de los que se acumulan en los jardines, cables enrollados, ceniceros polvorientos, botes vacíos de cristal, pequeños juguetes, cajas, tiestos… Cuando regresamos, una vez deshechas las mochilas y descansando en el patio, la vimos pasar por delante del porche sin detenerse, decidida. No se paró a saludar ni a pedir comida. La seguimos con la mirada trepando la tapia y pasando al otro lado y allí descubrimos a sus crías. No las vimos, sólo las oímos. Débiles maullidos y rebullir entre los papeles y los trapos. Alguien había dejado al lado de la caja-cuna un pequeño plato de plástico roñoso con leche, de la que sólo quedaban restos resecos.
Hace varios días que no vemos a sus pequeños. Ya no están en la caja. La otra noche descubrimos que estaba de mudanza, instalando a los cachorrillos debajo de nuestra escalera, dentro de casa. Se había colado por la puerta de la azotea que, probablemente, se había quedado abierta al bajar con la ropa recién destendida. Lo intentó dos veces y las dos la pillamos. Así que nos tocaba distraer a la madre primero con comida, coger después al gatito tembloroso y sacarlo al patio y esperar a que la gata lo aferrase por el pescuezo y se lo llevase. En los breves segundos sujetando a la primera cría pensé ¿y si la dejamos? ¿Y si le ofrecemos refugio, al menos por unos días? ¿y si los cuidamos? Con la segunda me extrañé. ¿Por qué tanta insistencia? ¿Por qué se empeña en traernos a sus crías a casa? ¿Está intentando abandonarlas, como cuando en las películas las madres dejan a sus bebes encestados a la puerta de una casa? ¿nos está pidiendo que las cuidemos? ¿quiere nuestra ayuda? Pero otra vez sacamos al cachorrillo y ella se lo llevó a la caja del jardín de los vecinos. Al día siguiente no apareció. Está enfadada, pensé.
Me asomé por la tapia para ver si estaba. Ya no había caja ni gatitos ni plato roñoso. Por la tarde la escuché maullando lastimera, en el tejado de la casa de al lado. Ayer merodeaba por el porche e intentaba colarse en casa por la puerta. Llegué a pensar que se había dejado algún cachorro dentro de casa y miré bien por todos los rincones.
Y ahora la gata está aquí, mirándome. Como me siento un poco culpable saco la caja de friskies y le ofrezco una ración generosa. Ni la toca. Está inquieta. En un segundo desaparece y vuelve a aparecer con algo entre los dientes que deposita a mis pies. Es uno de los cachorrillos muertos. No sé qué hacer, lo miro sin querer y su imagen se me queda grabada. Para no verlo me meto en casa horrorizada. ¿Qué quiere que haga? No puedo devolverle la vida. La gata con el calcetín negro se queda un rato maullando en el porche. Al rato salgo y ya no hay rastro de ella ni del gatito. Revisamos el jardín para ver qué ha hecho con él y al final lo encontramos. Nos lo ha dejado bajo el porche, en el hueco donde se guarda la leña, en un lugar calentito, resguardado, tranquilo…

Hace ya un tiempo hablé del Marubi, una escuela de cine de Tirana alrededor de la que gira la poca vidilla cultural que hay por aquí. Y ya entonces conté que estaba en peligro por diversos intereses especuladores.
Esta mañana estaba prevista la primera actuación: cargarse en jardín.

Así que se juntó un puñado de personas, con el director de la escuela a la cabeza, para hacer frente a la policía y a los “operarios” que tenían que ejecutar las órdenes. La serie de fotos que mi amiga Blerta ha colgado es impresionante.

Hay un protagonista siniestro en muchas de ellas, un tipo con sombrero que parece medio gestapo medio mafioso y que resulta ser otro director de cine o el dueño de una productora o algo así – como un “archienemigo”- que tiene otra “visión” de la historia. Al parecer,según dice, el terreno es “suyo”.

Las razones de este ataque no las tengo muy claras, aquí todo va por lo personal y seguramente el señor Qasku, el directo de la escuela, no tenga los contactos o los amigos adecuados en el gobierno. Estamos en plena precampaña electoral y mientras tanto, el alcalde de Tirana, Edi Rama, y principal líder de la oposición, se hace fotos plantando árboles por las calles de la ciudad. No entiendo nada.

Actualizo, con un video, para que escuchéis y veáis:

Ayer estaba trabajando un poco en casa, terminando una comunicacion que vamos a presentar una companera y yo el viernes en la universidad sobre “espacios de comunicacion fuera del aula”. Estaba, pues, sentada delante del ordenador cuando por la ventana vi a mi vecino en su patio. Es un vejete que esta todo el dia trasteando en su pequeno huerto o haciendo chapucillas en su casa. Nunca habia hablado con el. Me miro, llamo mi atencion, me acerque y empezo a lanzarme naranjas recien recogidas del arbol. Casi no hablo, solo sonreia y seguia tirandome naranjas. Asi que termine completamente distraida y con el frutero lleno de olorosas frutas, deje de trabajar y me fui a la calle, a aprovechar que habia dejado de llover.
Empieza la temporada de examenes, de hecho acabo de poner uno. Se lo he puesto facil, les he dejado el libro de texto y todo, como otras veces, y aun asi ha habido algunos que se lo han olvidado en casa…
en fin

O frikis , o yo ya no se como llamarlos. Vease esta pequena muestra: Un desfile de Agatha Ruiz de la Prada, el festival de la cancion albanesa Kenge Magjike, la inauguracion-personalidades, canapes y discursos incluidos- de una exposicion sobre judios sefardies en los balcanes que habiamos ayudado a montar nosotros mismos la tarde anterior… Supongo que es lo que tiene vivir en una ciudad con una oferta cultural escasa y supongo tambien que algunos compromisos sociales son ineludibles… Porque si no… cuando se me iba a ocurrir a mi ir a un desfile de moda o a la final de l festival de la OTI? De lo de comer canapes gratis no me quejo.

Lo mejorcito de los ultimos meses ha sido el concierto del grupo Mashala! que se trajeron los de la embajada para poner un poco de gracia al seminario sobre sefardies y arberesh que se celebro hace poco.

Mashala es una palabra turca que tambien existe en albanes (mashalla) y que se dice para ahuyentar el mal de ojo y traer buena suerte a los recien nacidos. La cantante se lo explicaba al publico en ingles y del publico le llegaban voces de “tambien en Albaniaaaa”. :Fue un buen concierto… bailo hasta el embajador…